Грешный мир Пилигримы без дороги

Грешный мир — и нет прощения, и нет пощады, моли — не моли,
Слепой рассвет срывает маски, в нём правды меньше, чем в пыли.
Здесь голос совести — лишь эхо, затерянное в пустоте,
А ангел с выжженным крылом лежит распятым на кресте.

Мы строим храмы из сомнений, мечтая спрятать страх внутри,
Но в каждом камне — наше эго, а в окнах прячутся грехи.
И слёзы тех, кого забыли, сквозь мрак стекают на века,
Как будто небо шепчет сверху: «Прости меня».

Здесь каждый шаг — как путь по лезвию, где кровь — цена за суть вещей,
Где истина звучит как приговор, а ложь — как сладкий шёпот дней.
Мы — пилигримы без дороги, в костюмах воли и вины,
Несём за пазухой вопросы, как памяти тёплые угли.

А время — хищник без желания, оно грызёт не ради зла,
Лишь в круге вечного молчания вращает зеркало тепла.
В нём отражаются утраты, чужие лица, сны без сна,
И жизни — словно перекаты, что смоет вечная волна.

Мы каждый день чуть-чуть уходим, чуть-чуть теряем свой огонь,
И души наши — как обходы, где тени прячутся в ладонь.
Где боль — учитель без обличья, где свет — не более, чем звук,
И добродетель, став добычей, срывается на хищный круг.

А смысл? — где-то запрятан между строк, где пауза звучит сильней,
Где тишина важней всех слов, где день короче всех страстей.
И нет судьи, и нет присяжных — лишь вечный взвешенный отказ:
Смириться с тем, что мы однажды уйдём, оставив только грязь...

апрель 2025