Такое чувство, будто я
Лечу над призрачной тропинкой,
Гонимый в дальние края
Порывом ветра, как былинка.
Мелькают сёла, города,
Давно покинутые хаты,
А с ними тают и года,
Как в поле павшие солдаты...
И не могу прервать полёт
И хоть на миг остановиться,
Чтоб сбросить лет минувших гнёт
И жизнью тихой насладиться.
И с каждым годом всё быстрей
Лечу в неведомое завтра,
И с каждым метром всё слышней
Звучащие на небе мантры...
***
Полёт
© Copyright: Борис Михлин, 2025
Свидетельство о публикации №125042300758
Свидетельство о публикации №125042300758
Рецензии