Идущие на смерть не терпят фальши

Идущие на смерть не терпят фальши,
Нет атеистов средь окопов под огнём.
Всё на войне, как на войне, мой мальчик,
Тут или нас убьют, ну или мы кого-нибудь убьём.

А где-то дома ждут письма солдата,
Которое солдат уже не сможет написать.
Идёт война, и для неё убийство свято,
Ей возраст нипочём и на любовь плевать.

Кто доживёт конец войны увидеть?
Когда, какой и с чем он у неё..?
И что потом — простить и не обидеть,
Как в 45-ом недобитое "зверьё".

А как же те, кто так привык к сраженьям?
О чём мечтать им? И куда себя девать?
Как совместиться с мирным населеньем,
Бойцам, наученным чтоб выжить- убивать? 

То времена Героев или Нравов?
Побед иль компромиссов для Страны?
И кто отыщет виноватых среди правых?
В том новом обществе, что будет без войны?

Историю подправят и подлечат,
Ну, не сейчас! Когда-нибудь потом...
На смерть ходившим воздадут? Увековечат?
Или решат, что выгодней держать их за бортом?