Мир нарезает привычно меня на дольки.
Вновь кровоточу и, зубы сцепивши, пишу.
Можно солгать, что давно уже мне не больно
И по привычке я больше нутро потрошу.
Можно солгать, но кого обмануть сумею,
Если так дёргает рот и стучится в виски?
Видно, проклятие каждого Прометея –
Снова и снова дробить свою плоть на куски.
Может, и лучше такой вот занятный способ –
Плюнувши ядом, размазать его по листам.
Миру представить картины похлеще Босха,
Вскинувшись гордо, кичиться: «Я всё это сам».
В тонком бокале болтать виноградный «Ротшильд»,
Томно кивая на публики ярый восторг.
Ну а чуть позже – стенать, как тебя полощет,
Хныкать и выть, на паркете свернувшись в клубок.
И, выгибаясь грудиной навстречу небу,
Руки раскинув, как будто прибит на кресте,
В поиске взгляда опять упереться в стену,
В собственном не обретая опоры хребте.
Проклятие Прометея
© Copyright: Дарья Лофрай, 2025
Свидетельство о публикации №125042306860
Свидетельство о публикации №125042306860
Рецензии