Когда-то встретила медуза странный почерк

Когда-то встретила медуза странный почерк,
Он о Калмане и о Каине писал,
Он литератор, много книг, лишь тёмной ночью
Творил из ада ситра-ахра и вдыхал

Из ритуалов тёмных месс огнерождённым
И все боялись его взгляда, как чумы,
Но когда ближе он, такой спокойный, тёплый,
Как оказалось, тоже друг, с ним вместе мы,

Когда нам трудно, тяжело принять утраты,
Он как поддержка и опора, знает сам,
Как это - быть среди миров совсем распятым,
Немым отшельником, кто в книгах жив без дам.

Он одиночество воспринял как подарок,
И если случай предоставит с кем дружить,
То самым верным другом тихим, чутким, старым
Он мне окажется, как светочь для души.

Ну а в миру он сатанист, загробно ходит
По древним капищам, историям, садам,
И если рядом кто-то вдруг его находит,
То только ведьмы и монахи по душам.

Всегда он снится перед тем, как обозначить
Свое присутствие словесно явным днём,
Он реку Стикс мне показал, где воды плачут,
И исцеляют тем нас всех, глубоким сном.

Он показал, что даже тьма родной быть может,
Став мне не только другом, братом для сестры,
Как в его мифах об изгоях с тропок божьих,
Что возвели сады из пепла сатаны.

Лишь в тишине всех глубже знал, чем та поверхность,
Что нам показана при свете плоских звёзд,
И унесёт всё то с собой, что было смертью,
Оставит миру письмена метаморфоз.