Туда, откуда родом был,
Обратно не вернуться.
Дома стоят,
Деревья гнутся,
Но право не дано понять:
Вечерний звон –
Опять, опять.
На ландыше блестит роса,
Жужжит оса,
И ветер провода качает –
Он знает всё, он точно знает,
О чём грустит, по ком скучает
Гитары пьяной перебор...
Туда, откуда родом был...
© Copyright: Раймонд Кемеровский, 2025
Свидетельство о публикации №125042306430
Свидетельство о публикации №125042306430
Рецензии