Возможно ль видеть тех незримых,
кто в самый твой паршивый час
насыплет звёзд неугасимых
тебе за шиворот? Как раз
топырится твой ворот потный,
отстав от шеи на кулак...
...Ты - мексиканский безработный.
Ты - ревматичный вурдалак.
Ты - на фальцете спетый Верди
и вопль гудка сквозь перегон.
Ты до соплей боишься смерти,
важнейший проиграв агон...
И мир, стреляющий, небрежный,
пропахший вечным барбекью,
проблеет: что ж, прощай, мой нежный,
я восхищён твоим IQ.
Но... где-то в тихий порт заходит
тебе назначенный фрегат.
И чудеса, и леший бродит,
и для твоих перстней агат
добудут гномы третьей смены!
Нажми на play, глаза закрой,
и рот закрой. Биенье вены -
твой верный знак, что ты живой.
Эмоций ржавые качели
пусть дальше без тебя скрипят.
...Незримые, вы что хотели?
Я сам, спасибо. Всё, ребят.
Возможно?..
© Copyright: Ирина Батраченко, 2025
Свидетельство о публикации №125042306312
Свидетельство о публикации №125042306312
Рецензии