Будильник, который не звонил

Ты спал.
В окно стучался свет,
Там день вставал и звал куда-то.
А в жизни — был один сюжет,
Но ты лежал. И был когда-то.

Я — будильник. Не звонил.
Хоть должен был. Хотел. Мог даже.
Но кто-то — может, ты — забыл
Поставить время. Или… дважды.

Ты грезил: «Завтра всё начну!»
А утро — взяло и прошло.
Ты проспал встречу. Шанс. Весну.
Ты не ушёл, и всё ушло.

Я ждал.
Минуты били в такт,
Как лошади в дверях вокзала.
Но ты проспал.
И был не факт,
Что кто-то заново позвал бы.

Ты спишь. А я — как пёс без дел,
Сижу в углу, и жду чего-то.
А ты тепеь себе по жизни дел
Включаешь в телефоне таймер.

Ты ставишь «восемь», «пять», «в обед»,
На йогу, чай и глупый завтрак.
Но тот звонок — тот первый след —
Он был единственный. И главный.

Теперь всё тихо. Нет вины.
Лишь свет ползёт по подоконнику.
Ты — мастер планов и стены,
Что строит сам… и сам же клонит их.

Проспать — не страшно.
Страшно то,
Что шанс один, как луч весенний.
Он не вернётся. Всё — прошло.
Ты спишь. А мир уходит в тени.