То не книги — выставки Маматова,
Ты картины искренние те
Русской речью незамысловатою,
Словно маслом лепишь на холсте.
Передвижник слова вдохновлённого,
Мастер жанра, сценки игровой,
Ты певец родимого, исконного,
От молитв до шутки огневой.
И пока ты пишешь — будет нежиться
Травка луговая, сад цвести,
Нам бы всем такой весенней свежести,
Чистоту такую обрести.
Всё проходит — слово, то что помнится
Все живёт, идя из уст в уста,
И чем дальше — новой силой полнится,
Отрываясь птицей от холста.
2001
Поэту Дмитрию Маматову
© Copyright: Виталий Волобуев, 2025
Свидетельство о публикации №125042302397
Свидетельство о публикации №125042302397
Рецензии
