Поэма о Пушкине

Пролог
    "Я памятник воздвиг нерукотворный.
     К нему не зарастёт народная тропа"

Сгорает в Болдино багрянец,
Как будто музыка огня.
Листвы летящей легкий танец —
Прозрачный шёлк златого дня,

Здесь воздух полон вдохновенья,
Шептал то грусть, то радость строк.
Здесь кладезь мудрых откровений
Шептал на ухо ему Бог.

Когда метель, когда хандра ли
Терзали сердце и чело,
Или страны любимой дали,
Он брал гусиное перо.

Тогда ручьем струилась лира
И слог был лёгкий и живой,
И был талант прославлен миром,
Рождённый трепетной душой.

Он памятник свой рукотворный
Воздвиг на вечность, на века.
И жизнь неслась рекою горной.
И заливала берега.

О, Пушкин - ты кумир народа,
И с непокорною душой.
Хотя потомок эфиопа,
Рождён ты русскою землёй,

Не первый я, событий весник,
Пытаюсь чудо объяснить:
Как мог один, судьбы наперсник
Так много душ соединить?

И всё ж дерзну — перо, будь смелым!
И время пусть рассудит нас.
Быть может, слогом неумелым
Начну о Пушкине рассказ.

(Продолжение следует)