О сколько нам открытий чудных
Готовят просвещенья дух
И опыт, сын ошибок трудных,
И гений, парадоксов друг,
И случай, бог изобретатель...
А.С.Пушкин
О, Случай, бог изобретатель,
Мне на столе, – молю, – оставь
Перо, заправленное кстати,
Чернил неведомый состав.
Бумагу из древесных нитей
От влаги лишней иссуши,
Даруй счастливый час наитий,
Восшедший из глубин души,
И проведи тропой случайной
Туда, где льнёт к ногам ковыль,
Журчит родник познаний тайных,
И дремлет камень Алатырь.
Под слоем векового воска
Сочту изгибы древних рун
До завитка, до парадокса,
До нот чуть слышных на ветру.
С ручья, с ковыльной благодати
Сподручно ноты собирать,
Не бог, но всё ж – изобретатель,
И возвращаться до утра…
Всё отдавать скорей чернилам
На солнцем иссушённый лист
Пером с подрезанною жилой
Как музыкант, поэт, софист.
Случай, бог изобретатель
© Copyright: Виктор Майоров, 2025
Свидетельство о публикации №125042301629
Свидетельство о публикации №125042301629
Рецензии