Кончились

«…Что-то нас занесло не туда. Мы же вроде дружим.
Насчет **** и переписки с ним. Она очень безобидная:
о том, о сём, о жизни, о вине красном, например.
Урывками. Раз в месяц.
А с тобой мы всё ближе к горизонтальному
положению склоняемся. То, чего я и боялась…»  (с)




То, чего мы так боимся, то и всегда настигает.
Глупо противиться чувствам. Даже, когда и нельзя.

[Взрослые люди… Такое с ними однажды бывает].

Взрослые мы. Даже слишком, чтобы устать от вранья.

С нами оно повсеместно и, очевидно, навечно.
Мне-то не ври только снова, не выношу чепухи…

< . . . >

…Суетно всё в этом мире.
Канула в Лету беспечность.

Ты не нужна.
Я не нужен.
Кончились «наши» стихи.

                /11.IV.2025 г./

                * * *

Ещё один пример того, как внезапно прерывается пишущийся стишок.
Только начал разгоняться в свободном полёте и – бац! –  всё пошло
ко дну (в момент его попутного прикидывания в уме – на ровном месте
поругались, меня – в ЧС, её – в ответный ЧС, и тишина теперь навсегда):
тема не раскрыта, зацепиться уже не за что, но заканчивать как-то надо.
Что могло получиться в сюжете, как бы он закрутился – хрен его теперь
знает. Имеем то, что имеем. Какой-то обрубок.
И дорабатывать его «под ключ» нет, собственно, никакого желания, ибо в миг
утрачена вся ценность любого продолжения – что стишочков, что общения.