Мой вечер

Муаровой тени  волшебные  краски 
 июньский мой вечер стелил на лугу.
В упряжке летящей грозы-громогласки
 он окороть радуг вязал  на дугу.
Зелёные звезды, упавшие с высей, 
 носил он в корзине  с червленой  канвой.
И ночь-молодица с повадками рыси
таилась до срока за тёмной водой.

Я шел междулесьем, цепляясь сандалем,
 скрывая в жилетке скупую слезу. 
И старый, и мудрый я шел не скандаля,
и пил в Повечерней с пригоршни росу.
И время шагало за мною потешно,
 смоля на завалах поволжский «Памир».
И жалилось людям, небрежно и спешно,
 сузёмное эхо на треснувший мир. 

И мир, будто мастер, на старой подбойке
 и вечный, и вычурный  втачивал шов.
И грела свобода  на брошенной койке 
 влюблённую пару лесных голубков.
И слов накопилось: и нужных, и важных,
 и высказать надобно. Как? Не могу!
И крикнуло вечером эхо протяжно
 с прощальным надрывом в росистом логу…
22 апреля 2025 года.