Возвращение вечером

И вновь пораженье. Опять спичка гаснет от ветра,
В трёх деревьях блужданье, не зря спину выпрямил мрак.
Плачет призрачный дождь, как в бесчестии плакала Федра,
Взяв предсмертное слово, коим тронется враг.
Я дурак, извиняюсь за слово, забыл, как чугунной гармонью
Приходилось подушку сушить, что, допустим, в Сахаре,
Расценилось преступностью, но я то с небрежной ладонью,
Разрывал скирды снов, всё равно бы сгорели в пожаре.

Никого не виню, и меня извиняться не просят,
Что возьмёшь с отщепенца, смотрящего сквозь поколенья.
Ещё сто раз обманут за жизнь, столько раз же и бросят,
Если только успеют, допустим, что жизнь не мгновенье.
Мой народ всё поймёт, мой народ не такой скоротечный,
Всё с учётом пространств, обстоятельств, сжимающих локоть,
Лишь бы стал я честнее, пускай не всегда безупречный,
Размечтавшийся с камня некрасивый ансамбль отгрохать.

Так сегодня устал, так вчера я устал, и на той
Неделе; да будь комаром - не хлебнул бы и крови
В отведённые сутки, только спал, никогда б не мчал в бой,
Жил бы разве ползком, планы на день держа в честном слове.
О, как грустно с общаги выходить, точно зная куда -
Долгожданная встреча, но руки ошиблись внезапно.
Я дурак, повторяю, дурак, то не те провода,
Что к гудкам вели нужным. И чужой теперь раб. Но

Свободнее всех. По паспорту росписью стянут.
Не знаю забот, так они меня знают и ждут.
Я готовил букет, но цветы в нём заботливо вянут,
Подоконник подушкой, шипы к белизне так и льнут.
В бою или в правде отдавать красоте свою душу -
Вот о чём размышляю, купаясь в дожде лепестков.
Сдаться можно всегда, на лице облачить снегом стужу,
И уйти не прощаясь, всё равно за спиною покров.

Спичка гаснет от ветра. А ветер не гаснет. Порою
Даже ярче пылает, чем сердце, взметнув от стыда
Все прожилки под кожей. И если всё было игрою -
Признаю отступленье, теряя в пути города.
Как бы выйти к трибунам, и сказать то, о чём знают разве
Миллиарды людей, только вряд ли огласке дают.
Почему этот день, несмотря на апрель, недоразвит?
Можно многое сделать, но солнце не красит уют.

Говорю в диктофон. Эту запись Откроют не скоро,
Эту запись сотрут, возродят, уничтожат, взрастят.
Эта запись мостам будет самой надёжной опорой,
С ней воздушное судно на небо отправить решат.
Довольно известий, здесь любое событье достойно
Захвата эфира, лобзанья ушей через хрип.
И радиоволны подвыпрямлят линии, стройно
Начнут красоваться, навеяв свой вычурный тип.

Опять пораженье. Не мне на галерке "Ура".
И снова усталость, цикличны событья вполне,
Кроме сотен мгновений, таких, что любая жара -
Это только мороз, не способный залечь в простыне.
Вижу искры розетки, зарядка питает экраны,
Вижу ворох квитанций, и шелест написанных книг.
Я сегодня спущусь, монолитом на лестнице стану,
Или прутьем перил. Всё, к чему почему-то привык.