Это Москва — проснувшаяся, апрельская —
каждой твари по паре, а у тебя никого.
Вечерами подолгу гуляешь, уже не брезгуя
примерить чужое счастье,
подслушать чужой разговор.
Пройдешься по Пресне, выйдешь на Патриаршие,
ноги бегло читают брайль мостовой:
в городе, где и нарочно не потеряешься,
все еще будет,
будет,
но не с тобой.
Мимо, все время мимо — машины, мужчины и женщины,
красные буквы вывесок, обрывки весенних афиш…
сердце твоё на аптечных весах не взвешено,
шаг, и ещё, ещё, а потом летишь.
где кончается тротуар
© Copyright: Анатолий Михайлов, 2025
Свидетельство о публикации №125042206975
Свидетельство о публикации №125042206975
Рецензии