С плеча на стол дубовый, тесаный,
Сниму я груз душевной тяги.
Сжав волю в белый плен меж дёснами,
Хлебну остывшей, мутной браги.
Той браги, что зовётся жизнью,
Той, что пьянИт и веселит.
Той, от которой избавляют казнью,
Той, что так, порой, болит.
Я разбужу угли в камине чёрном,
Присяду грузно у огня.
Устал я быть огнеупорным,
Устал топтаться у нуля.
Мой дом и светел, и угрюм в моменте,
Мой холод и моё тепло.
Я кадр, застывший на негативе в ленте,
Стерх, с изломанным крылом.
А там, в лесной зелёной сказке,
Апрель трудился ошалелый.
Разливал обильно всюду краски,
Пожалуй покурю, успею.
Плёнка
© Copyright: Артём Бельбеков, 2025
Свидетельство о публикации №125042206311
Свидетельство о публикации №125042206311
Рецензии