Пруд

Мне лет — не вспомнить. Лето. Жарко.
Пруд тих, как будто спит в траве.
Я прыгнула — и в воду, ярко,
Ушло всё: небо, дом, деревья.

И тишина…
И как во сне —
всё стало мутным и иным:
Жёлто-зелёное стекло,
в нём тина тянется, как дым.

Над головой — слюдяный свод,
И свет скользит, как по стеклу.
И вдруг — не страх,
а странный лёд
в груди… и мысли на нулю.

Я вижу: мир там, наверху —
такой далёкий, неземной.
Он пляшет, ломится в волну
и не касается меня.

И я иду — как будто вниз,
Но не ногами — всей душой.
И пруд берёт меня, как приз,
Как будто ждёт… и я — с тобой.

Ты был красив, родной прудок,
Ты был, как сон. Как добрый плен.
Я помню каждый пузырёк,
И вкус воды — как сны сирен.

Но крик — и всплеск. И вдруг — чужие
Руки — рывком, сквозь мутный свет…
И я, как ветка, мокрая, живая —
Вернулась. В мир. Вернулась. Нет?

Я задышала. Но во мне
Осталась тихая вода.
И свет сквозь тину — в глубине,
И дно, что смотрит мне в глаза.

Теперь я здесь. Но иногда
Всё возвращается во снах:
Зелёный пруд. И тишина.
И лёгкость —
словно смерть в цветах.