Вот поэт. Он берёт лист бумаги.
Словно вОлны, строка за строкой
Набегают, сплетаясь в «зигзаги»,
Письмена под спешащей рукой.
Отвлечётся и мысль ускользает.
Близость Музы — спасения нить,
Чтоб без устали, мозг «истязая»,
Над страницей он мог «ворожить».
Да, порой он забывчив и странен,
Непонятен другим, неуклюж.
Может словом пригладить и ранить,
Вызвать трепет во множестве душ.
Вскинув голову вверх, слышит звуки
Как беседу ведут облака;
Или свищет мелодию флюгер,
Или шепчутся с ветром века.
Ничего не желает он кроме
Отражающих солнечный свет
Ясных стёкол и грёз в своём доме.
И любви — наяву, он — поэт!
Поэт
© Copyright: Татьяна Дрокина, 2025
Свидетельство о публикации №125042204384
Свидетельство о публикации №125042204384
Рецензии