Истина или нет?

Вечером я брел с работы
И увидел блеск в пыли
У помойки бросил кто-то
Истину. Не диво ли?
Я схватил ее в ладони,
Притащил к себе домой.
Отмывал от жуткой вони
Будто был ребенок мой.
Вымыл, вытер, налил чаю,
А она без всяких "Спас!"
(Я был в шоке, отвечаю)
Тащит уж бревно из глаз.
Говорит: "самодовольный
И напыщенный дурак,
Ноющий, весьма безвольный
И безграмотный, вот так.
Ща открою я секретик:
(Отпивает громко чай)
Вся поэзия, мой светик,
Как ее не величай,
Дорога лишь тем, кто пишет.
В вашей же хмельной сети
Хоть поэтов выше крыши
Публику всеж не найти.
Кто не пишет - не читает,
Пф..Тем более стихи.
А кто пишет - замечает
Только лишь свое.. Хи-хи.
О, глупцы, кто из приличий,
Согласились на стишок.
Тут поэт как цепень бычий
Задолбает до кишок.
За "одним" уже десятый,
За десятым блеск в глазах.
Слушатель уже поддатый,
Слушатель уже в слезах.
Умоляет "отпустите"
Но поэт и глух, и слеп
Слышит: "Ну! Еще прочтите!"
И кидает новый цеп.
Про поэтов рассказала...
Хочешь правду про котов?!
Почему те в центре зала
Смотрят в пустоту углов... "
—————
Я сижу мрачнее лужи
На дороге в ноябре.
"Истина, постой снаружи,
Ну в подъезде... Во дворе..
Да иди короче лесом
И подольше от меня,
Лучше буду мракобесом"
Молвил, ложь рукой маня