Эпитафия

Избыточность, как бог небытия,
Как чёлн без весел, где искусный штиль
Рисует просеку за искрами дождя,
Который - дождь - уже со словом "был".

И проведет как штрих, как букву, знак,
Печать цветка, молчание горы,
Послушный ветру золотистый злак -
Тебя, как слог в коротком слове "мы".

И там, где угадать разрешено,
Где сила не рискует потерять
В главенстве форм начальное зерно,
Чей смысл не грозит движеньем вспять,

Прощанье равносильно приказать...
Не всем доступно. Не разрешено.
И все, что сказано - иначе не сказать.
И все, что кануло - уже легло на дно.


Рецензии