Она — не про слабость. Ни слёз, ни стенаний.
Живёт — как метель. Говорит — тишиной.
Улыбка — как выстрел. Шаги — без прощаний.
И взгляд — как обрыв над седой глубиной.
В ней — небо, что бьётся под кожей латунной,
И трещины скал, незаметных глазам.
Но пальцы — как пламя в ладонях безлунных,
А голос — как шёпот в разрушенных снах.
С ней — боль обнажённей, чем правда в молитве.
Она — словно гвоздь, что врастает в судьбу.
Она не придёт. Не напишет. Не выйдет.
Но будет с тобой — как огонь на ветру.
Ты скажешь: «Холодная». Нет — обгорела.
Ты скажешь: «Уходит». А ты не держал.
Она — не про слово. Она — из предела
Печали, где ты уже всё потерял.
Любить её — словно стоять в водопаде,
Где капли под весом сгибают к земле.
И если решишься под градом остаться —
Увидишь всё то, что скрывается в ней.
До дна души
© Copyright: Рыжов Павел Григорьевич, 2025
Свидетельство о публикации №125042203526
Свидетельство о публикации №125042203526
Рецензии