Я — сломанный мотив, не спетая строка,
Моя жизнь — тишина меж чужих голосов.
Как ребенок, что пустшку ищет во мгле,
Я хочу обернуться в объятья зари,
Где не будет вопросов, где время уснет,
Где любовь, словно ветер, растает в листах.
Мне не нужно словес, не нужны огни —
Только сон, где я — прах на ладонях весны.
Почему эта плоть не ушла в темноту?
Почему я не пепел, не пыль, не мечта?
Я б променял все рассветы на вечность без дна,
Где не бьется в груди эта рана — весна.
Дай мне каплей растаять в бездонном бокале,
Где нет «завтра», нет «вчера», нет боли, нет «ждать».
Я устал быть вопросом без правых ответов,
Просто дайте забыться... Или нет — дайте свет.
Но в ответ — лишь эхо, что бродит в крови,
Да узоры из звезд, что как швы на ткани.
Может, жизнь и не просит ни смысла, ни слов —
Просто быть неудачным наброском богов.
Неудачный набросок
© Copyright: Сергей Саровский, 2025
Свидетельство о публикации №125042202570
Свидетельство о публикации №125042202570
Рецензии