Плохие вести

Чисто вымыт дубовый пол,
В рушниках при свечах – образа.
Что ж вы прячете руки под стол,
Опуская стыдливо глаза?

Отчего так дрожит ваш вздох,
А на лбу выступает пот?
Я не знаю, что скажет Бог,
Но я знаю, что сделал чёрт.

Ваш сынок в ВСУ служил,
А потом напросился в «Азов».
Говорите, – ласковым был?
Написал тетрадку стихов?

Что же после случилось с ним?
Как он первое сделал тату?
Он прикладом сейчас своим
Сам вбивал бы гвозди Христу.

На кричалки сменил стихи,
От бесовских идей ослеп.
Засосали его грехи,
Закружил его зла вертеп.

Что ж вы прячете руки под стол?
Разве крестики грудь не жгут?
Наши воины осиновый кол
На могиле его вобьют.

Я не знаю, кто виноват,
Но и вашей полно вины.
Он – убийца, а не солдат,
Он – позорище этой войны.

Кстати, вот вам его шеврон.
Тут и свастика налицо.
Уж домой не вернётся он.
Сам виновен, в конце концов.

Говорите, – хорошим был?
Говорите, – верил в любовь?
Он гражданских больше убил,
Чем в его тетрадке стихов.

Красный угол у вас хорош.
Может статься, и я не вернусь…
Дома ждёт меня свой Гаврош.
За него и жену помолюсь.