Не входят в лигу именитых эти
поэты, близкие строке моей.
И не поэты даже – просто ветер,
слагающий поэмы ковылей.
И в поле чистое любой страницы,
чему бы их ни посвящался вздох,
они идут хмельной росы напиться
понятий зоревых: Россия, Бог.
Идут, но как-то мимо славы громкой.
Ну а негромкость оценить сполна
возможно только, тоже взяв котомку –
родная даль на это и дана.
Наверно, как они, стать надо вольным
и чистить о простор шаги свои,
шаги босой души, хотя ей больно,
когда встречает камни да репьи.
Но на подошвах нарастив мозоли,
не ощущаешь сложности тропы.
Для сердца есть лишь Небо, ветер, поле –
богатство русской песенной судьбы.
Идут поэты. Их босые души
читаю, будто написал их сам.
Я выхожу в Россию ветер слушать
и кланяюсь чуть слышным голосам.
Идут поэты
© Copyright: Вадим Никитин Камышин, 2025
Свидетельство о публикации №125042104887
Свидетельство о публикации №125042104887
Рецензии