Не входят в лигу именитых эти
поэты, близкие строке моей.
И не поэты даже – просто ветер,
слагающий поэмы ковылей.
И в поле чистое любой страницы,
чему бы их ни посвящался вздох,
они идут хмельной росы напиться
понятий зоревых: Россия, Бог.
Идут, но как-то мимо славы громкой.
Ну а негромкость оценить сполна
возможно только, тоже взяв котомку –
родная даль на это и дана.
Наверно, как они, стать надо вольным,
нацелив на простор шаги свои,
шаги босой души, хотя ей больно,
когда встречает камни да репьи.
Но на подошвах нарастив мозоли,
не ощущаешь сложностей тропы.
Для сердца есть лишь Небо, ветер, поле –
богатство русской песенной судьбы.
Идут поэты. Их босые души
читаю, будто написал их сам.
Я выхожу в Россию ветер слушать
и кланяюсь чуть слышным голосам.
Идут поэты
© Copyright: Вадим Никитин Камышин, 2025
Свидетельство о публикации №125042104887
Свидетельство о публикации №125042104887
Рецензии