Мечта поэта

Все бьешься, бьешься, сил уж нету
На этот трудовой подъем,
Где чуть не каждую монету
Чеканить должен личным лбом!..
Пора и отдохнуть бы трошки,
Пора на вольные харчи:
Медовый пряник, с лапоть ложка,
Царева дочка – белы ножки,
И двинуть к морю на печи…


Рецензии