Дожди, всюду одни дожди...

         Полистал тут черновики, книжонки, книги свои и словил себя на мысли - всё Житие моё, оказывается, дождливо, как в Пространстве, так и во Времени...


Дождь моросящий, хладный,
Ближе к закату солнца,
В сад бы уйти, да ладно,
В ночь распахну оконце.

И сквозь прозрачность лавы
Хлещущей с неба грусти,
Взглядом окину травы -
Может грехи отпустят,

Смыв с головы извёстку
Пятен цветных бураном!..
Новой на лбу бороздкой
Мгла расписалась рьяно.

А под глазами сажей,
Время, видать, настало
Стильному макияжу…
Вместо озёр - провалы!

Там же, где только летом,
Был на щеках румянец
Зорек меж голых веток-
Ныне бесцветный глянец…

Дождь всё шумит, а надо ль?..
Коль уж зима-невежда,
Где-то за гранью сада
Белые шьёт одежды.

И норовит, как птица,
Клювом избитых истин,
Голод-не тётка!.. впиться
В злато осенних листьев…

Но ведь пока не стужа…
Дождик, который вечер,
Всё, топоча, по лужам,
Душу мне шумом лечит.

          * * *

Духота уж какой день,
Приуныл от жары лес,
Даже каркать ему лень,
Знать, вселился в него бес.

Телевизор на весь ор
И контраст до нуля - впрок,
Дабы спать не мешал спор
Меж собой в голове строк.

Там же, в ящике том – хлад
Голубых и других звёзд,
И уйти бы я к ним рад,
Но мешает грехов хвост.

Да и время… всё ввысь рвусь,
Как из глотки моей стон,
Чтобы вновь написать »Русь»
Иль опять сочинить »Дон».

На ладошке от свеч воск-
Не сбежать от вихров-дум,
А с экрана манер лоск
И какой-то глухой шум.

То в стране, где лишь хрен есть,
Свирепея, опять вождь
Обещает всех нас съесть…
Наконец-то пошёл дождь!..
 
            * * *

Эта осень с дождями, быстрей бы зима,
Не сойти бы мне только, благому, с ума.

А потом, чтобы лето с лазурью очей,
Ведь сердечко устанет от длинных ночей.

Дождь шумит за стеною, стучится в окно,
Не забыть бы мне только о милой своей,
Не сумел удержать, всё вокруг сожжено:
И хохлатки весны, и жасмин январей.

Только скалы живые - с небес камнепад,
Ты на льдине под льдиной - закрыты глаза,
И молчание утра, и дождь невпопад,
А под вечер с громами сухая гроза.

Ты покинула землю, твой мир в небесах,
Мне оставив на память снега в волосах.

Сколько женщин прелестных, красивых вокруг-
Обживают речушку, толоку и луг,
Без тебя я, родная, как будто без рук.

Эта осень с дождями, быстрей бы зима,
Не сойти бы мне только, благому, с ума...

                * * *

Не прекращаясь, месяц уж идут дожди,
Как будто впрок желает выплакаться август
За тех, кто дорог мне, и тех, кому я нравлюсь,
И даже тех, кому во мне и нет нужды.

За тех, кто в гневе с сердца вынув падежи,
Готов уж в ход пустить их, вольно иль невольно,
Заслышав звон с небес вечерних колокольный,
Вдруг отступает от надуманности лжи.

И не притрагиваясь мелочностью слов,
К душе того, чья неприкаянная совесть,
Не пишет, нет, творит, творит забвенья повесть,
Он пьёт дожди под тихий звон колоколов.

                * * *

Опять дожди, конца им нет и края,
И темень туч, и серость пустоты,
И хлябь низов, как яма долговая,
Зовут в себя с небесной высоты.

А мрака тишь с ночными фонарями,
Без троп сквозь век, качаясь на ветру,
Толкает вниз своими январями,
Стуча дождём по ржавому ведру.

Ему бы лечь на сутолоку луга
Дымком костра иль колоколом вьюги,
И там уснуть навечно, навсегда.

Но ночь пройдёт, как всё на белом свете,
И солнца шар лучами на рассвете
Согреет мысль завьюженным годам.

           * * *

Уж день который, как чья-то смута,
Ни годом раньше, ни веком позже,
Не прекращаясь ни на минуту,
Всё хлещет дождик, да всё по коже.

Да всё за ворот струёй дремучей,
Да в душу хладом прозрачных капель,
Да всё на плечи, да с серой тучи,
Да всё вдогонку, да всё на… паперть…

             * * *

А дождь осенний лил и лил,
Стуча по битой черепице,
Хозяев тех домов, чьи лица,
Тут плакать или веселиться,
От горя были иль водицы,
Желты, как белый тот налив.

А наша хата, с краю что,
Под камышом, что в связке крепкой,
Коль с древа глянуть,  кепка-кепкой -
То мох уж врос в камыш, как сцепка,
Ни капли в дом, хоть с виду - ветхо,
Беда, что стены - решето.

Поскольку, с тех же камышей,
Но только связанных снопами,
Меж обрешёткой и столбами,
Для прочности, спасибо маме,
Забила глиной, вставив рамы,
А то не дом - ряд шалашей.

Спасибо, ветер не гулял
По той хатёнке, разве мыши,
Где прогрызут со стенкой крышу,
Так мать зальёт болотной жижей,
Засохнет коль, забьёт все ниши,
И можно жить, здесь Бог, как дал.

И жили ведь в избушках тех,
Меняя крыши раз в три года,
Камыш ведь портился - погода,
Провал, то Высь пустила воду,
И уж в любую непогоду,
Снопом скрывали свой огрех.

Я вырос в хате той - поклон
Ей до земли, в земле хоть жили,
И деток маленьких растили,
Да благо сад - давал он силы,
Никто ведь не ушёл в могилу,
Был небом, видно, он хранён.

Нет той избы уже давно,
Пустырь: лопух, камыш да вишни,
Из них мы в мир великий вышли,
Честны не в меру, но подвижны,
Помог нам, всё-таки, Всевышний,
Могли пустить что в Свет зерно.

А уж оно, им строить Дом,
Родив, взрастить детей не в хате,
Где всё держалось лишь на мате,
Я не в обиде - нету бати,
И той ребячьей благодати...
Всё, подступает к горлу ком.

                * * *

Словно щупальца спрута опутали горы дожди,
Ни вздохнуть, ни раскрыться, стеная об осени струи,
Всё шипят мне вослед, Мандельштама со мной чередуя,
Мол, ты больше уж солнца и синего неба не жди.

Не моли пустоту, чтоб та стала немного добрей,
Не кляни простоту обездоленной паперти мая,
Что не добрым словцом, не тебя, мглу твою поминая,
Всё стоит безнадёгой и ждёт у закрытых дверей.

Всё надеется стать откровеньем златого листа,
Что на длань упадет в сентябре с увядающей вишни,
И быть может тогда, пусть не в этой, а в будущей жизни,
Не дождями, а зорькой твои расцелует уста.

                * * *

Давно в саду погасли дерева,
Листвы огни багровые поблёкли,
Как будто их октябрь промозглый проклял,
Забрав на жизнь греховную права.

И я без прав, в трепещущей груди,
Как и вокруг, осенние дожди.

                * * *

Он был в своем стремлении любить
Красив, как бог, как ангел – лучезарен,
С полынью губ, с боярышником зарев
И с синью глаз, которой не забыть.

Со всплеском слов и капель в тишине,
Такой звенящей, благостной и чинной,
Что звёзды в небе, вспыхнув, как лучины,
Лишь глянув наземь, гасли в вышине.

А лунный свет, владетель темноты,
Коснувшись лишь его дрожащей Сути,
Исчез, как день вчерашний в Абсолюте
Громов средь молний ярких немоты.

В окне темно, ни дланей, ни чела,
Одна лишь сырость старых занавесок,
Где в складках шёлка - солнышко над лесом,
А меж дерев - жужжащая пчела.

                * * *

Винить луну коль, то за то,
Что в небе редко одинока,
То тучи рядом с нею око,
То её место занято
Дождём холодным босоногим.

                * * *

Всю ночь лил дождь и облака,
Роняя грусть по горным склонам,
Свои измятые бока,
Пытались спрятать в ветвях клёнов.

Чтоб обогреться, помечтать
О синеве, нескорых вёснах,
Чтоб плед рассвету подлатать
И подсушить закату вёсла.

Но, не согревшись, разбрелись,
На плечи шаль дождя набросив,
Лишь напоследок желтый лист,
Сорвав с ветвей, швырнули в осень.

Листву ту ветер подхватил,
И дождь ранимый привлекая,
В сентябрь калитку приоткрыл,
Медовый август провожая.

И разносил с окрестных гор
По миру ветер, в ночь влюблённый,
Дождя унылый разговор
С листвой насупившихся клёнов.

                * * *

Струйками тонкими дождик весенний за шиворот, словно
Пальчики милой по щёчкам, глазёнками капель мигая,
Робко вначале, со всхлипом, а после, где плечи уж – ровно,
Гладя волною блаженства и неги ленивой, сбегает.

И возбуждая прохладой приятной пурпурную кожу,
С солнцем апрельским успел уж схлестнуться я в схватке смертельной,
Умер сначала где, как мне казалось, от жара и ожил!..
Сросся, как Время с безмерной Вселенной, с рубахой нательной.

Сброшу её я и каждою клеткой под капельки сласти,
Может, грехи все мои разбегутся, как крысы, по норам…
И вот тогда-то, как в юности давней, сгорая от страсти,
Цельной натурой, коль плоть мне позволит, в скалистые горы!..

                * * *

Песни страстной ныне ты не жди,
Ветра звоны, листьев в лужах пятна,
Речь ворон за окнами невнятна?
Может для кого и неприятно,
Но октябрь не май – одни дожди.

Знаю, что Вам боль сие драже:
Кустики рябин намокших в иле,
Ночью в окнах туч громадных крылья
Всю округу нежитью закрыли,
Мне же осень эта по душе.

Вот ещё бы гром, да снег в окно,
Ветры чтоб задули всюду свечи,
Я Вас понимаю – это нечисть,
Ждёт со мною, грешным, личной встречи,
Что не в духе Вы, мне всё равно.

Песни страстной ныне ты не жди,
Строк не жди сегодня нежных, звонких,
Пальчиком коснувшись шейки тонкой,
Помолись-ка лучше пред иконкой,
Чтобы ночку всю лились дожди.

              * * *

Я мчусь к тебе сквозь дождь, сквозь сонм дождей,
Сквозь тишь Его лихих тысячелетий,
Любя и тех, кто был досель, и этих,
Кто ныне здесь: и толпы и вождей.

Туда, где тьма объята пустотой
Не слов твоих, а нынешнего века,
Чтоб там, уж коль рассвет прокукарекав,
Родить его, а с ним и лик святой

Весны твоей, твоей прозрачной мглы,
Твоих сует Эдем золотоцветный,
Чтоб из моей, густой и беспросветной,
Изъять зрачки змеиные хулы.

А там и ввысь, туда, где только Он,
Да облака белесые над садом,
Чтоб из дымов пылающего ада
В твой в огоньках и ветренице сон.

И в нём уснуть… ты жди, ты только жди,
Своих стихов строкой многоголосной
В твои вползу, как змей гремуч, я весны,
Чтоб стать Весной… дожди, опять дожди…

                * * *

Я умру под осенним дождём,
В день, когда от листвы даже ночью,
Видят каждую веточку очи,
Только лишь в измеренье ином.

Только вот лишь докончу слова,
Что солёным ручьём на листочек,
Как весною из лопнувших почек,
Появилась младая листва,

Знаю, был я кому-то не мил,
Кто-то клял меня словом последним,
Хоть и зла никому не желал,

Что имел при себе – раздарил,
При себе только ересь и бредни,
Чтоб уйти, где досель не бывал.

              * * *

Осенний дождь, противный, хлипкий,
И всё, то летнее тепло,
Где я тебя лобзал под липкой,
По стёклам хижины стекло.
И ты, покинув утлый кров,
Ушла, где щедрая любовь.

Но если бы ушла ты молча,
Во мглу, в своё Небытие,
Узнав, завыл бы я по-волчьи,
По той, единственной моей.
Но даже там, где нет огня,
Я знаю – ты не для меня.

Но разве в силах стать иным я,
Забыть тебя, пусть, в точку сжат,
Любовь моя, в огне, чьё имя,
Горящих на окне лампад.
Пусть нет тебя сейчас со мной,
Но мы ведь встретимся весной!


             1973 - 2025  Алтай, Украина, Белоруссия