Мне больно жить. Но тише — шорох…
Слова мертвеют на губах.
Во мне — ни пламени, ни вздоха,
Лишь серый холод — в двух шагах.
Нет слёз — их вытоптали ночи.
Нет веры — в ней сгнило тепло.
А сердце… бьётся. Но не хочет.
А душу — выдуло ветром зло.
Я ем — не чую вкус. И краски
Потухли, как оконный снег.
И я — как призрак в чьей-то сказке,
Где не звучит ни дня, ни век.
Все шепчут: «Соберись. Пройдёт же».
А я — как камень без лица.
Мне больно быть. Не от чего-то.
А просто… боль — как суть творца.
Я засыпаю — как в утрате.
Я просыпаюсь — в пустоте.
И дни идут, как будто фильм
Без воли, в черной красоте.
Всё есть. Но всё как будто — мимо.
Любовь — не жгла. И страх — не жжёт.
И я — не в гневе, не в обиде.
Я просто стал… как тот, кто ждёт.
Не смерть. Не свет. Не искупленье.
Я жду, когда пройдёт зима.
Но в ней — моё само забвенье.
И только тьма. И только тьма.
Внутри зима
© Copyright: Светлана Юрлова, 2025
Свидетельство о публикации №125042104731
Свидетельство о публикации №125042104731
Рецензии