Казалось что...

Казалось, что ещё о ней не сказано,
об этой, трижды проклятой войне?
А жизни, словно мёдом им намазано,
сгорают мотыльками на огне.

Холодная, горячая, подспудная,
из-за угла, под дых, но чаще в лоб,
богам и всей вселенной неподсудная,
и каждый воин у неё – холоп.

За веру, за свободу, за величие
ведёт война кровавый вечный счёт.
Она идёт по праву и по случаю,
а чаще, просто так она идёт.

И человечество готовит новых воинов
в пустыне, городах, порой в хлеву,
барыш считая златом и биткоином,
и косит жизнь, как сорную траву.

В последней битве, до изнеможения,
в окопах, опоясавших поля,
затянет кто-то песню с раздражением,
в которой не воюем ты и я.

Поются строки неумело, сдержано,
ломаются в припеве как стекло,
в них столько жажды по любви намешано,
что высохшее древо зацвело.

В зрачках цветы смешались со снарядами,
которые застыли в небесах,
и, наконец, сошлись друг с другом взглядами
Иегова, Будда, Иисус, Аллах,

и все до них, и те, что будут новыми,
и даже те, совсем с других планет,
вспорхнули все голубками почтовыми,
и вот войны уже как будто нет.
2025