Пристань

Мне пора выходить.

Надеваю пальто.
Сердце делает сальто.
Приглашает меня на прогулку,
задающий столь нервно-неверный бит,
старый враг-друг-знакомый тиннитус.
Вот промчалось авто,
излучив контральто.
И смешно зазмеясь в переулках,
исковерканный звук, вязкий как битум,
пролетев два квартала, ударился о тишину
мокрой глади реки.
На рябой волне бакены
источают рассеянный свет. И в лёгком тумане
тонет медленно всё. Тишина, клубясь, наступает
на камыш, на песок, на дома. По воде
тихо лодка идет. Рыбаки
плывут с маленьким факелом.
Он коптит, освещая неровные грани,
старой пристани. Дым сигареты в воздухе тает.

Просидел три часа. Обратился к светлой звезде.
И, слегка замерзая,
я сижу и смотрю
в темноту. Жду. Не Харона, Герасима или Мазая.
Жду той легкости, что придаст моему уму
очень точную, светлую и окрыленную мысль.
Она прорастёт, расцветая.
Я ожидаю зарю.
Жду полёта и радуюсь, отчётливо осознавая,
что опять не замечу когда, не пойму
как снова неровные строчки в одно полотно сплелись.

Занимается медленно-медленно рыжее зарево.
А тебе пора уходить.
Тебе дали девятую жизнь. Проживи её заново.


Иллюстрация к стихотворению - работа Олега Борисовича Косинова