Страшная художница

Тёмной ночью пришла она, 
Села в углу, поставила холст. 
А я, испуганный, стоял у окна 
И молча смотрел, что делает гость. 

Наблюдал, как смерть пишет картину, 
Краски густые, в них чернота. 
Она распрямила костлявую спину, 
И я выдавил свой вопрос изо рта: 

— Почему краски так черны? 
Разве других в наборе нет? 
— Это не краски, а ваша память, 
Она, как известно, теряет цвет. 

— Но я хочу много ярких цветов!
—Смотри! Вот тут, где боль она алая! 
Мне не жалко кисти мазков, 
В рисовании я не упрямая! 

— Но почему холст чёрный, холодный? 
Где тепло рук, где яркость любви? 
— Потому что холод к чувствам не годный, 
Потому что прошлое — это угли. 

— Тогда научи меня не гореть, а Светиться в твоих эскизах. 
— Придётся стереть тебя до наброска, Но оставить тень от глупых капризов... 

— Тогда я позову яркую жизнь! 
Она придёт и всё исправить сможет! 
— Жизнь — это моя родная сестра! 
Не думаю, что она тебе в этом поможет! 

Улыбнулась беззубым ртом, встала 
И растворилась в дымке. 
А я стоял и смотрел на холст, 
Видя зловещую тень от её ухмылки. 

Очнувшись, подошёл к холсту, 
Взял в руки холодную кисть... 
Я сам художник своей судьбы, 
Сам творю свою яркую жизнь!