Пфью да Пфью

У меня пшено в кармане.
Птичка - «Пфью-пфью» - из гнезда.
Ей ответишь: «Пфью», поманишь пальцем, мол, поди сюда.

А   она – «Пфью - нет» – ответит.
Ясно – у неё дела.
Глаз сощурю, солнце светит, раскалилось добела.

Птичка в гнёздышке затихнет.
Всё, закончен разговор.
Бобик мой за будкой дрыхнет, он сонлив, беззуб и хвор.

Подойдёт Буркова Алла,
скажет: «Славно». Я: «Пфью - да».
Думаю: «Что с бабой стало: толстая, полуседа».

А себя-то я не вижу…
Баба: «Фу, сдурел совсем,
Что чирикаешь, как чижик?» Бобик гавкнет: «Щас всех съем».

Пасха через день Христова.
Скажет Алла: «В рот компот».
И с кошёлкою Буркова вдоль ограды побредёт.

Я затуркан и прокурен,
вслед смотрю, как технадзор.
Обернётся баба: «Дурень», - крикнет, кончен разговор.

Дома ждёт меня толчёнка,
квас есть – литра полтора.
Из кармана струйкой пшёнка. Прохудился? Да, дыра.

Где-то птичка между веток
затаилась, знать, сыта.
Посвищу я напоследок: «Пфью» да «Пфью», поди сюда.

Что-то с дерева упало,
ствол замшелый узловат.
Хороша Буркова Алла триста лет была назад.

Вдоль щелястого забора
Ковыляет с кошелём.
Зад – не хватит кругозора охватить его объём.

«Пфью» да «Пфью», - я напоследок.
Добралась весна до нас.
Дома – пять принять таблеток, а потом – толчёнка, квас.

19 апреля 2025 года