Я. Звук. Мир

Мир наш так звучен.
И вместе с ним звучим и мы.

А с каким музыкальным инструментом можно сравнить моё звучание?

Прислушиваюсь к себе.
Улавливаю музыки хрустальный перезвон.
Аккордов переливы негромкие.
Воспоминания детства нотными ключами открывают лист.

Чётко предстаёт картина маслом: я на первых уроках игры на баяне.
Пальцы каликами странствующими считать стараются кнопочки.
Меха раздвинуть пытаются. Да всё не те извлекают звуки.
Синдром отличницы и перфекционистки , слившись воедино, желание быть музыкантом смывает напрочь.

Последнее время чувствую, что во мне живёт целый оркестр.
Но… не всегда стройно звучит.
Иногда так какофонит, что впору в уши вставить беруши.

 
Ведь собран он с миру по нотке.
Здесь и ударные, и струнные, и щипковые.

Не совсем моложавый барабан иногда пыхтит натужно.

Виолончель, изгибы тела моего напоминая, истинной дамой на шпильке красуется.
Спинку держит прямо.
Нежна в объятиях кавалера.
Рваный ритм фламенко из натянутых струн души приглушить стремится.

Внутренним оком можно разглядеть и строгий фрак фортепиано.

А саксофон, любимый саксофон…
То кротко вздыхает в стиле ретро. То включает перманентный насморк. То медово льётся.
Сквозь разноголосицу порой пробивается вдохновенное дыхание рояля.

Голос скрипки возносится. Нежно сообщает что-то.
Лаской наполняет душу. Вытесняет боль-иглу.
А вот и флейта. Тонка. Стройна. А голосом чудесна.
Даже лютых змей за душу берёт.
Вьёт верёвки.
Виртуозно одурманивает так, что кивают хладнокровки точно в такт.

Мостиком с дощечками, что в рядок лежат и дрожат легонько, когда в них звонко колотят палочки дождя жизненных неурядиц, ксилофон отстукивает от меня прежней и ведёт ко мне нынешней.
Не обходится и без балалайки, балагурки- веселухи.
Частушками бренчит. Звонко тренькает. Раззадоривает.

И всей душой сливаешься с этой магией озвученных нот.
И становишься человеком-оркестром.