Проходит что-то,
Кажет год,
На самом деле это длится...
Пусть непонятен жизни ход,
На это, вряд ли, стоит злиться...
Тревога спазмами живёт
В душе затравленной и в теле,
И это предрассудка плод,
И кровь струится еле-еле...
Такой невнятный марафон,
Такие слёзы слов и фобий...
Вот, утра, снова звук и фон,
Как настроение подобий
И дубликатов жития,
И копий множественных ботов...
Да, это длится жизнь моя...
А, может быть, проходит что-то...
Fomo 17
© Copyright: Игорь Нефёдов, 2025
Свидетельство о публикации №125042102549
Свидетельство о публикации №125042102549
Рецензии