Разговор начистоту

Апрельским ранним утром
смотрю в зелёный двор,
как к небу кроной тянется
канадский старый клён:
всё в этом мире нравится,
вы на работе маетесь,
а я опять влюблён.

Мне кажется, что люди
немного не в себе:
напоминают роботов,
как автоматы вы.
Но люди на работе
ждут молча кофе-брейк.
А я, как все влюблённые,
совсем без головы.

Не то, чтобы на фотку
я целый день смотрел
глаза лупил В Контакте,
глядел во все глаза.
Есть много ежедневных
и интересных дел -
и на закат любуются
от силы полчаса.

Но я тебя не вижу -
я вижу пустоту.
Стихи пишу дурацкие,
что в голову идут.
Я вспоминаю Фрейда,
Юнг вышел за черту
обыденной морали,
и что нам архетипы
сегодня изрекут?

Святой Франциск прекрасен,
внушает оптимизм,
и голуби смолкают,
слушая его.
Но мне давно известно,
что такое жизнь:
ты комара полюбишь?
Ты к сердцу вошь прижмёшь?
Что к этому добавить?
По-сути, нечего.

Что мне хотелось в детстве:
девчонку в букваре
и собственную маму,
и розы в серебре,
отца убить и брата,
и счастливо жениться
на собственной сестре.

Мне нравится кататься
в Москве по кольцевой:
на лицах отупение,
молчание, тоска.
В плейере Стравинского
"Священная весна",
и хочется потрахаться,
практически, с любой.

Но есть закон, препоны,
приличия, не счесть
табу, запретов, правил, -
пустого барахла.
И десять строгих заповедей,
конечно, тоже есть.
И голубой вагончик
несётся в никуда.

Когда опять влюбляется
российский президент,
(когда Амур из лука
начнёт во всех палить)
Что президенту надо
в жизни предпринять,
и что он может девушке
серьёзно предложить?

Я полюбил Спинозу -
всё просто у него.
Я созерцаю Бога,
а он моё кино,
мою смешную ленту.
Мою смешную жизнь.
И это порождает
мой лёгкий оптимизм.

Я знаю слишком много,
хотелось меньше знать.
Не забываю вставить
в конце частицу "бы".
Как выражался Тютчев,
Silentium! - Молчать.
Покрась на Пасху яйца
и кушай куличи.

Любовь - не наказание,
не принцип и не долг,
необходимость вечно
бороться с пустотой.
Растения, животные
и даже мы с тобой,
перерестают в вечность,
общаясь с красотой.

И если есть спасение,
то видится в одном:
на звёзды бесконечно,
бессмысленно смотреть,
как и на солнце красное
на небе голубом.
Мы любим только то,
чем можем овладеть.

Когда любовь приходит,
я забываю про
трактаты богословов,
про Будду и Христа,
про Магомета, Кришну,
про бойни и про кровь.
И каждый забывает.
И это - неспроста.

Скажу предельно просто -
любовь - это постель.
И белокрылым ангелам
её не отменить.
На королев с принцессами
спускается апрель,
и все равны в постели.
И нечего мудрить.
Плохая философия?
Возможно. Может быть.

Калуга. 2025.