«Пусть упаду я,
Плевал на ветер,
Забил на смерть я…
Запил».
Оберон Джереми Альтер. Запил по Есенину.
Иду с похмелья, слегка качает,
А свежий ветер опять крепчает.
Плюю на ветер – в плевках одежда,
На эту мелочь смотрю небрежно.
Моя рубаха, штаны, ботинки
Как будто были в хлеву у свинки.
«Забил на смерть я», а что, не знаю,
Рифмую строчки, не понимая.
Язык ваш русский такой мудрёный,
То стих сонетный, то мат ядрёный.
«Рубаха к телу, а хата с краю»,
О чём всё это, я сам не знаю.
Без самогона понять Россию
Нас за границей не научили.
А потому я порой осенней
Запил, как делал поэт Есенин.
Я деньги тратить могу без меры,
Чтоб все читали О. Д. Альтера.
Пусть вам роднее свои поэты,
Издать их книжки – деньжонок нету.
Для славы нужно совсем немного –
Пишите глупость – издать помогут.
А. Прозин
С похмелья
© Copyright: Александр Прозин, 2025
Свидетельство о публикации №125042102057
Свидетельство о публикации №125042102057
Рецензии