Под мерный стук сырого неба
из сжатой ветоши дождей —
как хорошо лежать в постели
среди распластанных грудей.
На улице и в ложе сыро...
Ты голову свою кладешь
на волосатую поверхность,
не унимая свою дрожь.
Глаза мои едва ль увяжут
узоры из обойных роз —
быть может, мне они подскажут:
что делать мне без твоих кос?
А ты невиннее зорянки,
не попадаешь со мной в лад;
мои слова – всего лишь склянки,
бренчащие любовь не в такт.
Пока ещё ты не узнаешь,
что я уеду далеко...
В объятиях моих ты таешь,
съедая по частям всего.
Насыться, милая! Родная!
Чтобы надолго...Навсегда
запомнила меня такого –
когда уеду от тебя...
Прощальная
© Copyright: Константин Журавков, 2025
Свидетельство о публикации №125042101833
Свидетельство о публикации №125042101833
Рецензии