Выбор

 

                Где тот дом, где благое забвение?
                Поистоптанные башмаки –
                В пару туфелькам модным с изяществом
                На алтарь разлучённой любви.

       Сегодня он чувствовал себя отвратно с самого утра. Ощущения наступления Пасхи вокруг не наблюдалось и это его устраивало. Ему приснился сон, в котором была мама живая и красивая. Она принесла ему плетёный соломенный поднос с выпечкой. Он спросил её: «А с яблоками есть?», а потом и сам увидел пирожок с двумя порезами ножницами сверху, чтобы не вытекали. А ему нравилось, когда вытекают. Он отскребал противень от этой сладкой яблочной карамели. Как часто бывает во сне, он с этим подносом оказался в окружении давно знакомых ему людей, но совсем далёких во многих смыслах. Он предложил им мамины пирожки и их все разобрали: и даже тот, что приглядел для себя – с яблоками.
 
       Он проснулся с ощущением большой потери. Но надо было обязательно съездить в магазин и купить что-то на три дня. Решил достать по случаю свои итальянские ботинки. «Сколько лет этим башмакам – двенадцать или пятнадцать? А сносу им нет. Один раз только в ремонте были». Они сопровождали его везде.
 
       После магазина стало немного легче: выход в люди всегда мотивирует выглядеть так, как диктует образ. Он успел сделать упражнения, выходить свою дистанцию – и опять подступила тошнота. «Ничего, мама, ничего. Завтра я опять буду в норме. Ты приходи ко мне почаще. Спасибо, что не забываешь. Прости, что я не отпускаю тебя. Люблю тебя, мама».
 
       Да, то сочинение о туфельке и стоптанном башмаке изменило его жизнь. Но не она же в этом повинна, не его Маргарита, а он сам сделал выбор. Он задремал.
       - Я жду тебя. Ты, наверное, стоптал свои ботинки до дыр, а я те туфли не одеваю.
       - Сегодня как раз разнашивал. Боялся, что мозоли натру. Как новенькие.
       - Ты разлюбил меня? Скажи, как есть. Что ты молчишь?
       - Я думаю, что ответить.
       - Как всегда просчитываешь варианты и выбираешь ответ из нескольких?
       - Понимаешь, моя Маргарита, я изменился. Я не хочу быть безвольным Мастером. Что такое спокойствие? Спокойствие — это смерть.
       - А я не могу тебя всё время ждать, ждать и ждать! Знаешь кто ты?
       - Скажи.
       - Ты человек, который крадёшь у себя время на жизнь. А я жду тебя. И я не Маргарита.
 
                * * *
 
       Телефон завибрировал и он, обладающий чутким слухом, сразу очнулся и привёл мысли в порядок. Необходимости отвечать на звонок не было: длинный британский номер и не из списка контактов. Опять мошенники. Кто же ещё? «Ну, что, ботиночки, теперь в Роттердам?»
 
       Воскресенье, 20 апреля 2025 г.
       Музыка: Apollon Kouskoumvekakis. The Song of Lost Time
 


 Источник: https://poembook.ru/poem/3248622-vybor