Я поэтесса, вы, ошибаетесь,
Но взгляд ваш, говорит другое.
Зачем по городу шатаетесь?
Совсем одна, время ночное.
Я в образе,образ путаны,
Покоя не даёт для творчесства.
Хочу познать души я рану,
Той, что не склонна к одиночеству.
Грешна и этим душу лечит,
И клиентурой избалована.
Ее рассудок не калечит
В богатстве жить всегда с уловом.
Не знает плоть её безденежья,
Чем так страдают поэтессы
И жизнь такая их не сдерживает,
Им безразлична мораль прессы.
Их тешит зависть поэтесс,
Что проживают скромно в бедности
И злость на жизнь, как тяжкий стресс,
Гнетёт, потворствуя их верности.
Я это всё хочу познать -
Душу разборчивой путаны,
Чтоб поэтессам не страдать,
А начинать жизнь без обмана.
Вы, ошибаетесь
© Copyright: Владимир Ваулин 2, 2025
Свидетельство о публикации №125042000792
Свидетельство о публикации №125042000792
Рецензии