Раньше, помнится, жил по сердцу, пинал баклуши,
Рвал с берёзы все яблоки, а с облепихи груши,
Пил на завтрак вино, омлет оставлял на ужин,
Но всегда были те, что знают, как будет лучше,
Причиняют добро, исправно наносят пользу,
Говорят, не летает тот, кто родился ползать,
Осуждающе смотрят, советы дают без спроса,
Мол, другие без парашюта, страховки, троса...
Ну а ты-то куда? Неприлично таким отбросам
Да к высотам идти с нелепым своим запросом.
Небо хмурится, от обиды исходит злостью,
Мог летать каждый день, срывая на память зв;зды,
Только сдашь парашют, страховку заменишь тростью
И начнёшь забивать в свой гроб потихоньку гвозди.
Станешь жить, как сказали, "правильно" и бездарно,
А когда пропадёшь навечно со всех радаров,
Вдруг послышится эхо старых ночных кошмаров:
"Мы же били во благо, жаль, не держал удара... "
Раньше, помнится, жил по сердцу, пинал баклуши
© Copyright: Даша Третьякова, 2025
Свидетельство о публикации №125042006589
Свидетельство о публикации №125042006589
Рецензии