По высохшему руслу
Иду, бегу, немея.
Предательское чувство,
Что в жилах холодеет
И тянется так вязко
Густеющая кровь,
Меня толкает в спину.
Веду подсчёт грехов...
Кому-то помогаю,
Выходим изо рва,
И снова бег по краю,
А на ногах земля...
Проснулась. Всё в тумане.
Так бьётся в голове
И варится как в чане
Тупая боль во мне...
Сегодня праздник Светлый -
Куда тут помирать?
Ведь кажется, не время
С давлением играть.
Оно ж не выбирает:
То в гору, то с горы
Туда-сюда бросает...
Убита. Вне игры.
Вздумалось помирать
© Copyright: Ирина Куренинова, 2025
Свидетельство о публикации №125042006369
Свидетельство о публикации №125042006369
Рецензии