Пошла спиралью прошлогодняя листва,
не убранная во’время.
Не для распятого Христа, не ради озорства,
а на потеху воронам.
На улицах к церквям ломилась паства –
святить под образами куличи.
Полиция внимала звону… Пасха!
И скрипачи
в подземных переходах
терзали скрипками смычки…
Он ждал, и травы дали всходы,
да, что там всходы? Целые пучки.
Он подражал скрипичной музыке,
он колокол потрогал за язык.
Он «белый снег» на вишнях чуть покусывал,
перебирал на шеях женщин бусы
и красные головки у гвоздик.
Дождался, пока звон колоколов
затих вдали и убежал от эха.
Перелистал чужой молитвослов…
Читать? Не к спеху.
Собаку за ухо потрогал, спаниеля,
постриженного и благообразного…
А это тёплый ветер был апреля,
наверное, с окраины Марселя...
А, может быть, из Азии.
На потеху
© Copyright: Александр Вайт, 2025
Свидетельство о публикации №125042006177
Свидетельство о публикации №125042006177
Рецензии