Потерянный билет

Альпы возле Зальцбурга встретили меня, как будто были в курсе, что мне срочно нужно встряхнуться: солнце — ослепительное, снег — до хруста чистый, а виды — такие, что у любого нормального человека должно бы отвалиться рациональное мышление. Я поднялась на смотровую площадку, окружённую деревянными перилами, слегка обледеневшими — как будто они всю ночь в себя замерзшие мысли собирали. Под ногами хрустел снег, в воздухе пахло хвоей, морозом и… свободой. А за перилами — пропасть, уходящая вниз, туда, где леса тонут в молчании и тумане, как мои планы на спортзал.

Площадка — настоящий балкон в дворец облаков. Панорама такая, что хочется расплакаться от красоты, а потом тут же попросить у кого-то глинтвейн. Белоснежные вершины — острые, как чувства в итальянском кино. Висят в небе, гордые и равнодушные, будто говорят: «Ну что, девочка, нашла свою высоту?»

Вдалеке ползёт канатка — вагончики, как игрушечные коробочки терпения. Ветер лёгкий, но цепкий — как бывший: вроде не мешает жить, но постоянно проверяет, всё ли у тебя под контролем.

И вот — апогей: в кармане лежит обратный билет, который стоит пятьдесят евро. Кусочек бумаги, за который я, между прочим, отказалась от австрийского штруделя.( вру конечно) Я от него ни за что не отказалась бы. И тут — эпичный момент. Я достаю телефон, чтобы снять величие… и билет, как в замедленной съёмке судьбы, взмывает в воздух. Как снежинка с характером. Танцует. Улыбается. И — вниз, за край.

Я застыла. Мир резко переключился из «кадр для Инстаграма» в «личный квест на выживание». И тут началась внутренняя борьба: одна часть меня — взрослая, разумная, с оплаченной страховкой и приличной кредитной историей — говорила: «Оставь. Купишь новый». А другая — упрямая, дерзкая, с детскими коленками в синяках и амбициями до неба — шептала: «Ты что, сдалась?»

И я пошла. Вернее, полезла. Сползала. На коленях. В кроссовках. По альпийскому склону, как героиня какого-то странного шаманского ритуала: «Найди билет — и стань снова собой». Снег сыпался в капюшон, пуховик мешал дышать, а я ползла — и чертыхалась на трёх языках. Но с каждым метром спуска становилась всё легче. Как будто не только с горы — с себя что-то сбрасывала.

Склон был не подарок: скользкий, непредсказуемый, как мои отношения с реальностью. Я оступалась, скатывалась, в какой-то момент обняла снег всем телом — потому что иногда природа требует обнимашек. Сердце стучало, ладони замёрзли, но билет — вот он. Лежит, нахально, на выступе, будто говорит: «Ну давай, покажи, на что способна женщина, потерявшая последний шанс на комфортный подъём».

И вот я, почти 54-летняя девочка, стою посреди этой ледяной тишины. Ни интернета, ни свидетелей. Только небо, снег и внутренний диалог с сыном, который в моём воображении качает головой:
«Мам… ну серьёзно? Опять философствуешь с обрыва? Сорвёшься — и кто мне потом будет присылать рецепты борща и намекать на внуков?

Что она делает…
Это просто билет, бумажка, клочок, их миллион.
Зачем ты… лезешь туда?
Господи, она ползёт. Реально. На четвереньках.
Как в детстве —  за яблоком на дерево, босиком и в халате.
И тогда по стене в Аланье, внизу обрыв, а впереди змеи и собака.
Ты всегда так — туда, куда никто не пойдёт.
Из-за пустяка. Из-за какой-то ерунды.
Но не для тебя.
Ты видишь в этом смысл, какой-то свой порядок.
Как будто, если потерять этот билет — мир чуть-чуть развалится.
И ты не дашь ему. Не сегодня.
Вот она, упрямая, пыльная, с этим лицом — «я доберусь».
Колени грязные. Волосы в глаза. Дышит тяжело.
И всё равно лезет.
Это же так глупо — билет…
Но так… мама.
Ты как будто дерёшься со всем миром.
Каждый раз. Тихо, по-своему.
Ты не супергерой.
Ты просто мама»

Я достала билет. Мокрый, мятенький, но мой. И села прямо на снег. Устала, как будто не просто с горы спустилась — а прошла короткий маршрут через всю свою жизнь. Горы сверху смотрели спокойно, по-доброму, как будто знали: всё правильно. Молча одобряли.

И в этой тишине я поняла: дело ведь не в билете. Не в деньгах. Не в спонтанной авантюре. А в том, что иногда, чтобы напомнить себе, кто ты, нужно выйти из сценария. Потерять контроль. Сделать что-то нелепое, дикое, смелое. Что-то, чего не одобрит ни один туристический гид — но что одобрит твоя душа.

Потому что есть внутри каждой из нас такая девочка, которая верит, что горы разговаривают. Что если очень хочется — можно и ползком. Что настоящая сила — не в том, чтобы всегда быть собранной, а в том, чтобы не бояться развалиться. И собрать себя заново — на коленях, среди снега, с мокрым билетом в руке и сияющим сердцем.

Жизнь — это не список достижений и не прямая дорога. Это квест, в котором настоящие сокровища прячутся не на вершинах, а в тех поворотах, где ты спонтанно решила: «А я попробую».

Иногда, чтобы вернуться к себе, нужно немного сойти с ума. Или хотя бы — со смотровой площадки.

По реальным событиям.
Изображение личное.