Весна, про любовь

Я посвятила тебе стих.
Это были строки, написанные какой-то цветной ручкой или даже карандашом,
Немного корявым почерком, на смятой бумажке в клетку. Посредственный, конечно, как и всё, что я пишу.

Твои руки совсем не мерзкие. Тёплые.
Иногда мне кажется, что я исчерпаю все слова, которыми смогу выразить всё, что чувствую.
Что другим после тебя не достанется.
Но каждый раз нахожу новое.
Вы все так безумно отличаетесь. Не нужно гадать, к кому в какой строчке я обращаюсь на ты.

У меня, очевидно, проблемы с агрессией, вы все об этом знаете.
Но это не значит, что во мне не хватает любви.
Её настолько много, что девать уже не получается.
Настолько много, что часто путаю её с ненавистью.
Сама того не желая.

Лью слёзы ностальгии, смотря на наши фотографии.
Мы ещё вместе.
Мы все здесь.
Но я уже так безумно скучаю.

Пустота в голове на этот раз была не тяжёлой и неприятной. Наоборот,
она была наполнена чем-то эфемерным и лёгким, Окутывающим шёлковым туманом.