Эта любовь взрывает небо закатом,
Она вламывается без билета в график,
А я, как семафор застываю в крике -
«Стой! Здесь - красный!»
Она не спрашивеат разрешений,
Хоть ее хоронили в пепел и прах,
Фениксом возрождается,
Но не той,
не той,
что в моих стихах!
Та – согревает,
та – тихая как рассвет,
А эта - делает больно,
и снова и вновь.
Хоть мы знаем, что «да»,
но ей не понравился этот ответ.
Так за что ее называют любовь?
Любовь
© Copyright: Сибарит, 2025
Свидетельство о публикации №125042004402
Свидетельство о публикации №125042004402
Рецензии