Зачем мы здесь? Куда идём?
Вопросы — будто тень у дома.
И каждый день, как старый сон,
Несёт надежду незнакомую.
Мы ищем свет среди тревог,
Но он, как отблеск, исчезает.
И жизнь бежит — короткий срок,
Как лист, что осень обрывает.
Слова теряются в пустоте,
А дни — в бескрайней круговерти.
Зачем гореть в своей мечте,
Когда итог — лишь встреча с смертью?
Но в боли этой есть черта,
Что всё равно зовёт бороться.
И пусть строка едва чиста,
Она на сердце не оборвётся.
Быть может, смысл — в том, чтоб жить,
Не задавая лишних шёпотов,
И с каждым мигом дорожить,
Как лучиком случайной ропоти.
О смысле жизни
© Copyright: Бек Аяркул, 2025
Свидетельство о публикации №125042002822
Свидетельство о публикации №125042002822
Рецензии