Лицо твоё измазано дождём.
Цветами труб за ближними холмами
зовёт в себя холодный водоём,
наполненный пророческими снами.
Крупицы этих снов на складки век
насыпались так мягко и небрежно,
что мимо проходящий человек
целует землю в лоб и неизбежно
вторгается в немыслимую ширь,
которая в межрёберные дыры
вошла при вдохе. Пряничный снегирь
летит туда, где холодно и сыро.
Дымится торф. Копытами стучит
седой локомотив в еловой роще.
А сердце, как всегда, в груди молчит.
Ему, наверное, так радостней и проще.
Оно пришло из озера, из сна,
где твари бессердечные и злые.
И только показала нос весна —
так сразу же ни солнца, ни весны нет.
И вот лежит пушистым снегирём
под музыкой осенней гильотины.
И вся душа измазана дождём.
И жизнь и смерть, и сон и явь — едины.
20 апреля 2025
Лицо твоё измазано дождём...
© Copyright: Евгений Ювачёв, 2025
Свидетельство о публикации №125042002719
Свидетельство о публикации №125042002719
Рецензии