Сидел на престоле старый отец,
Говорил он сыну:
— Мне не надо ничего,
Кроме новых струн
И бокала вина.
Хочу, чтоб гитара заиграла новый аккорд,
А гитара поет мне седьмой струной.
Оглянись ты вокруг —
Этот мир мёртв,
Остался жив лишь один рок-н-ролл.
Почему-то этим миром правит война.
Молодежь свастики надела кресты,
Тьма над миром,
Над державой старой,
Что была в авангарде света,
Словно сотворена из огней сердец.
Сердца горели,
И герои не истлели.
Так сказал однажды сыну отец:
— Тьму над миром развеем
Белым голубем, птицей мира,
Весенним дождём, наконец.
Сын протянул отцу руку:
— Возьми же струны, отец.
Мечтали ведь наши деды,
Мечтали отцы о мире,
Где птицы сладко поют,
Где есть место мечтам о том, как все мирно живут!
Притча!
© Copyright: Владимир Чурсин 2, 2025
Свидетельство о публикации №125042000114
Свидетельство о публикации №125042000114
Рецензии