Вечер. Свечи. Стол давно накрыт.
Девушка в атласном платье
За бокалом красного вина грустит -
Что за странное проклятье?
Шесть часов, а принца нет и нет.
Можно позвонить ведь, наконец,
Или он совсем уж не придёт,
Сердце девичье в осколки разобьёт?
Вдруг звонок. Он на пороге,
Запыхавшийся, как стырый пёс,
Видно, мчался по дороге,
В мятом свёртке что-то он принёс.
И протягивает, виновато улыбаясь,
Словно как ребёнок начудил.
Она медленно пакетик разрывает,
Сдерживая гнев, что было сил.
На ладошку выпали серёжки,
Звякнув, словно горсть монет,
Красным золотом играют,
Отражая тёплый и приятный свет.
Будто бы огромные колечки
Из далёкой и таинственной земли,
Будто два закатных солнца
Из тропической, незабываемой страны.
Серьги прыгают ей в ушки
И я слышу барабана бой,
И я вижу, как танцуют наши предки
С дикой, первобытною душой.
Серьги-конго
© Copyright: Марсианин, 2025
Свидетельство о публикации №125041907955
Свидетельство о публикации №125041907955
Рецензии