Сон

Я пью свой сон. Он сладок. Он безмерен.
Он чист, как душ неправильных резон.
Возможно, дело в чувстве… или вере…
А, может, в том, что пью отнюдь не сон,
коль я реально видел в небо двери,
поскольку столь отчетливо влюблен
и не подвластен зависти химере…

Я пью его, ни капли не роняя
на черный грунт ухоженных могил
родных людей, что стали частью рая,
где я когда-то с ангелом бродил,
в пустые разговоры не вступая
с величием, в раю лишенным сил…

Я пью тот сон. Его теплынь и скука
меня ведут в рисованную даль,
где сердце выступает как порука
тому, что невесомая печаль
из тишины сплетет полотна звуков…

Я пью его земные ароматы,
щекочущие ноздри, словно дым
идей, переосмысленных когда-то,
когда я был беспечно молодым…

Я пью свой сон… Он медленен и тонок
в искусственности рока. День за днем
я пью тот сон, как маленький ребенок,

мечтающий всегда лишь об одном -
чтоб утром вновь вдохнуть его спросонок

и ощутить, что все на свете - дом…