Шёл я полем, шёл я лесом,
На опушке встретил беса.
Бес кривлялся и визжал,
Мне прохода не давал,
Что тебе, нечистый, надо?
Нет с тобою людям сладу.
Зря народ ты мутишь, бес.
Нишкни, плут! Христос воскрес!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.